Le bonheur?

Depuis Socrate et bien avant, c’est le moteur des vies. Le bonheur, je ne cesse pas de lire sur ce thème essentiel. C’est le vaste projet de tous.

Pleins de comptoirs —chez le libraire— de livres sur cette quête, de la "psycho-pop" ou de savants essais. Le bon et facile conseil: soyez positif. Mode actuelle des «bonnes vibrations», d’envois d’ondes bénéfiques. Y a du vrai.

Un certain Martin Selgman, aux "USA", serait le père de cette vogue mondiale. Des profs tentent d’intégrer «le bonheur» à leurs cours. Une matière facultative ou un appât pour candides? Qui ne souhaite pas être heureux? Personne. Ils prêchent: ayez des contacts, faites-vous des relations, «construisez-vous» un réseau d’amis. «Facile à dire» va conclure l’inapte au bonheur.

De quoi je parle? D’un camarade de jeunesse qui était —qui est— inapte au bonheur. M. avait un réseau d’amis, nous, une bande d’aspirants joyeux aspirants créateurs. Nous étions des enthousiastes, confiants en l’avenir, jeunes bohémiens empoignant un destin pourtant flou en 1950. Mais lui, M., rien à faire, il était inapte au bonheur. Je l’ai revu il y a peu, il n’a pas changé, il reste le grognon, le désespéré du monde, le malchanceux perpétuel. Il est une victime de la bêtise des gens. Un misanthrope farouche, un imprécateur.

Inapte. Le réseau amical ne lui servait à rien. Aurait-il fallu qu’il s’inscrive à ce bizarre collège chic de Londres, Wellington, à 50 000$ par année? Foutaise. «Être bien sans sa peau», essentiel, dit un savant behavioriste "USA". Vite dit, facile à dire.

Allez-vous rire? Me promenant, je vois dans des voitures de poupons des mines radieuses, tel enfant qui sourit volontiers au moindre «guéli-guéli». D’autres? Petits êtres, hélas, aux visages fermés, durs, renfrognés. Aptes et inaptes? J’imagine, je prévois «une nature», j’y lis chaque fois un destin. Méthode empirique et peu scientifique sans doute. Je l’espère.

L’ami M., lui, a mal vieilli, ou plutôt est resté le même. À notre rencontre il a repris exactement sa litanie, son lamento:

«Le monde est con, les gens sont bornés, il n’y a rien à faire.»

Si je tente de lui infuser un minimum d’optimisme, c’est: «Pauvre niais.» Je le plains. Je l’ai quitté malheureux. Il n’y a rien à faire, me disais-je, avec l’inapte au bonheur. Sur un divan d’analyste, découvrirait-il sa faille, les sources de sa nature noire? C’est cher de se transformer en analysé, et ça peut être très long.

Il y a l’auto-analyse. Certains y arrivent. Ça ne coûte rien. C’est ma pratique. Étant devenu mon propre rédacteur sur mes bibittes, grattant mon passé (sans cesse mon enfance), mon présent, aussi mon avenir mes illusions, mes projets en cours. Je me soigne quoi.

Comme tout le monde, je cours après le bonheur. S’agit-il de ne pas être trop ambitieux? Je le crois. De ne pas fixer la barre trop haute. Je le pense. Mon ex-petit camarade, M., a rêvé ingénument d’être un fort, un illustre, un héros. Échec? Oh oui! Se contenter alors d’un rôle social plus modeste relevait du bon sens. Se consoler de n’être pas un génie est facile pour des esprits raisonnables. M. ne s’en console pas?

Alors, vous voulez le bonheur? Prenez donc vos exactes mesures, soyez contents d’être ce que vous êtes. Simplisme ou voie utile pour être heureux? Je suis content d’être encore en vie, encore amoureux. De revoir bientôt le spectacle inouï de la nature virant «sang et or». M. dirait-il, « à quoi bon ce spectacle?»